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    他站起来，转身走了。他的脚步声在荒地里响着，笃，笃，笃。他没有回头。他知道，郑永和不用他回头也能看见他。他走了很远，风把他的话吹散了，可他知道，郑永和听见了。

    回到会馆，林义站在门口等他。林义穿着一件灰布短褂，袖口挽着，露出黝黑的小臂。他的手按在刀柄上，脸上没有表情，可他的眼睛在问。

    “大人，您去哪儿了？”

    “去看看郑永和。”

    林义没有说话，跟着他走进后堂。两个人一前一后，脚步声在走廊里响着，一重一轻，像两个人的心跳。

    向德宏坐在桌前，把那份名单从怀里掏出来，铺在桌上。名单上的名字越来越多了，一张纸写不下了，两张，三张。每一张纸都写满了名字，每一个名字都是一盏灯，每一盏灯都亮着。他看着那些名字，看了很久。手指在纸上移动，一个一个地摸过去。摸到郑永和的名字，停了一下。

    “林义，你说，我们能赢吗？”

    林义在他对面坐下。他把刀从腰间解下来，放在桌上。刀鞘上的漆已经磨光了，露出木头本来的颜色。他的手指在刀鞘上轻轻摸着，从刀柄摸到刀尖，从刀尖摸回刀柄。

    “赢不了，也不会输。他们打不倒我们，我们就站着。站着，就不会输。站到他们打不动，站到他们自己走。走了一个，还有下一个。下一个走了，还有下下一个。站到最后一个日本人离开琉球。”

    向德宏看着他的眼睛。那双眼睛很亮，亮得像那天夜里在那霸港的星星。那亮光里没有怕，没有悔，只有一种说不清的东西。不是希望，是固执。

    “林义，从今天起，铁血队的事，你多管。我老了，走不动了。管不了那么多了。脑子也跟不上了。你要替我把这把刀撑住，不能让它断了。刀不能断，人不能散。灯不能灭。”

    林义站起来，抱拳。拳头攥得很紧，指节泛白。“大人，我不会让刀断的。我在，刀在。我不在，也有人会在。这把刀不会断。”

    向德宏看着他，看了很久。他伸出手，拍了拍林义的肩膀。林义的肩膀很硬，骨头硌手，可那是活人的硬，铁打的那种硬。

    窗外，闽江的水声远远传来，很轻，很慢。那艘黑船还停在江心。船头的灯已经灭了，可他知道，那盏灯还会亮。它会在天黑的时候亮起来，在天亮的时候灭掉。每天都在。就像他的这盏灯。

    他把那盏灯点着了。火苗跳了一下，稳住了。灯亮了。光很暗，可它亮着。他知道，它不会再灭了。

    铁血队第一小队四十个人，第二小队三十六个人。七十六个人，七十六把刀。七十六盏灯。每一盏都亮着。每一盏都不会灭。

    向德宏把那份名单从怀里掏出来，又看了一遍。这一次，他不是看已经有的名字，是在想还没有的名字。

    “林义，你说，我们多久能建起第三小队、第四小队？”

    林义想了想。他掰着手指头算了算，又摇了摇头。“大人，人手不够。福州的琉球人差不多都来了。泉州的也来了。厦门的还在联系。上海的阮其泰说那边还有几个，可不多。”

    向德宏把名单放在桌上，手指在空白处画了一个圈。

    “不够就找。找不到就等。等到了，就建起来。第三小队建在厦门，第四小队建在上海。把铁血队的火种撒出去。撒到每一个有琉球人的地方。一个地方灭了，还有另一个。一把火烧了，还有另一把。总不能一起灭，总不能一起烧。”

    林义看着他，眼睛里有什么东西亮了一下。

    “大人，您这是要把铁血队分散开来？不聚在一起？”
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